Finisterre: desde muy abajo

Sharm 2010. Sunny Travel.

2011-08-30T17:51:00.000+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=vRu8xOtGGgc

Red Sea 2010. Thistlegorm

2011-08-24T19:41:00.002+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=tUhDk-lfSu0

Otras cosas...

2011-08-23T23:30:00.007+02:00

Volver a oirla, me ha sacado 10 años de encima. Otra vez en la carretera.

http://vimeo.com/26811008

2011-08-21T23:34:00.009+02:00

Este fue el primer vídeo que grabé. Estaba en casa desayunando un café con achicoria. Miraba a través de los cristales salpicados ensoñado con el mar. Sin duda bajo el agua poco importaba si llovía o no. Siempre estaba...húmedo. Por eso Fer y Alicia contaban conmigo para una salida en cualquier situación. Hacía algo de viento de noroeste y aunque desde mi casa no se podía saber, suponía algo de mar. El microondas calentó aquella segunda taza más de lo deseado y la sujeté entre las manos soplando suavemente las volutas que ascendían. Acomodé los pies encima de un viejo baúl de viaje, sobre el que siempre tenía alguna manta de buen abrigo y respiré feliz. No tenía trabajo aquella mañana y no pensaba moverme a no ser que fuera estrictamente necesario. Sonó el móvil. Fer me contó que estaban rodando un documental sobre el Casón y necesitaban llegar hasta el pecio. Había que grabar escenas submarinas y que pensó en mi. Mi experiencia de video era nula pero pensé que si no lo pensaban pagar... mejor. No sentía la presión del contrato. Cojonudo. Así fue.
Llegamos, anclamos, videografiamos, subimos y volvimos. Pasamos una buena mañana.

http://vimeo.com/26811008

El documental está muy bien y os dejo ahí arriba el enlace. Los que vamos en la embarcación somos Alicia, Fer, y yo.

Estrecho de Lembeh- Bunaken

2011-04-30T13:16:00.006+02:00

Bunaken. Thalassa dive center. 70 puntos de buceo. No tienes tiempo para verlo todo. Te abandonas allí donde el tiempo se detiene bajo el agua. El ordenador de despierta para regresar. Volveré.

...tortugas por todas partes.

Camuflajes espectaculares...

Mola´s Shipwreck. Mola´s Beach

Timur Point

And now, birra´s time.

2011-04-23T12:19:00.001+02:00

Desde Singapur....

2011-04-23T11:56:00.016+02:00

Castro

2011-03-30T21:50:00.004+02:00

Coñecin a Castro había once anos. Traballaba na mar dende cativo e sen dúbida era quen millor coñecía o peixe nesta costa. Sabía de peixe "coma tí dos osos", dicía. Explicábame con muito teatro os movementos deles por baixo da agua, e con son adornaba as viradas e as idas dos aqueles, coma si estivera ollando no mar. Facíame gracia e sabendo que era o millor pescador na chalana en muitas millas, procuraba de amosar respeto cado falaba. El atornillábase na barra do Tira e convidaba a viño e a oir historias. Bebín muito viño con él, do bo e do malo tamén, porque despúis das doce da noite, xa no entendíamos de bandas. Ou sexa que tanto era o Paternina banda encarnada coma se fora da banda azul. Nos bebíamos, él falaba e eu calaba. Chamábame "Tinteiriño", sen cariño, porque estaba convencido que era así. Andaba o mar por tempadas. Cando facía cartos abandonábase ate que precisara deles. Íbame amosar os agochos da robaliza e dos sargos vellos, a pescar o embalo e sinalar donde había ferros que ninguén visitara antes, agás él. Onte perdíu tres anacos nos dedos da man dereita. Da sua man. Estalou un petardo dos grandes cando intentaba espantar un raposo do galiñeiro. Pensén nos dedos, pensen na experiencia daquelas mans, ..e pensen na nova sorte das lubinas!.

Modesto.

2011-03-18T23:25:00.010+01:00

Sorrí cando chamou "nena" a sua muller.
Fíxose un home nas cociñas dos pesqueiros que traballaban no Índico na época do Gran Sol. Era falador coma min. Gustaba de sentar preto da lume nun banquiño feito cun piñeiro da casa e, cando cadraba, invitábame a sentar con él. Modesto é home de muitas palabras. Ordenadiñas eso si, que pronunciaba nun longo susurro con sentimento e, ainda sin saber a sua fala entendíase ben de que andaba a falar. Collinlle o "aquel" non sei ben porqué. Fora paciente primeiro e despois amigo. Pra él, fun primeiro amigo e despúis gañeime o seu respeto coma galeno.

Hai catro anos que morrera a sua muller e, os fillos, xa feitos, vivían as suas vidas sen pensare na soidade do seu pai. Non lle facía reproche algún a vida. " é o que che toca", dicía. Vivira muito e ben. O mar, a sua paixón, enchíalle os días e ainda agora collía a chalana que fixera él, cun carpinteiro de ribeira, y saía o mar cando chegaban as luras. Alí, non pensaba na sua serena soidade. Alí era feliz.
Esta noite atopábase especialmente triste. A lua máis grande do ano tiña a culpa. Convidoume a un café e, mentras eu miraba pola fiestra, preparaba a pota e falábame de cando o facía a sua "nena". Ca claridade da noite ficamos na porta da casa bebendo café e caña, falando de mulleres que xa non estaban e ollando unha lúa que non paraba de sorrir.

2011-03-09T18:00:00.003+01:00

El invierno nos da una tregua y nos muestra la cara amable la nueva estación.

Es hora de paseos y tertulias al aire libre.

2011-03-05T19:45:00.000+01:00

2011-03-05T18:19:00.009+01:00

La tarde anterior había sido larga, muy larga. El dolor de cabeza de aquella jornada no me había abandonado. Como paciente pensé en automedicarme y como físico, desconfiaba de los remedios que no fueran los que la cirugía. De cualquier manera, era soportable y no me impidió conciliar el sueño. Últimamente había tomado por costumbre, levantarme para ver amanecer, inmortalizarlo y disfrutarlo con un café. Aquella mañana no iba a ser diferente, y constituía el momento más esperado del día aunque para ello no se hiciera "esperar".

Aquella mañana usé el 18-55 modo M. Sin pensarlo demasiado, disparé hacia el levante. Dos veces. Miré al Oeste y volví a disparar. Estaba cansado, hacía frío y al dejar la bolsa en el coche pensé en quedarme al abrigo y disfrutar aquella mañana desde allí, sin sentir el frío, sin el dichoso viento,... Salí del coche y respiré hondo. Pensé en los que querían y no podían estar allí. Pensé en que algún día sería yo uno de ellos. Que echaría de menos el vapor que exhalaba aquella mañana mi boca y los estragos del frío en mis oídos. El cielo y el mar. Siempre el mar. Donde había aprendido a ahogar los sueños que no podía realizar y donde había empezado a sentir la importancia de la soledad y el valor de la compañia. Donde ahogaba las mentiras.
Respiré hondo y sujeté el vaso de papel encerado que humeaba café a través del opérculo central. Abajo, a unos metros de la costa, dos embarcaciones parecían intercambiar.... Miré al este para disfrutar, una vez más, de otro amanecer.

2011-02-25T22:02:00.002+01:00

Esta mañana me levante temprano. Muy temprano. Por la noche, el viento había cambiado con la marea y hacía sentir el frío, augurando un amanecer gélido y despejado. Fuí hasta el mirador de Talón, acompañado de la Nikon D90 y un Mamiya-Sekor C 45 mm. Adaptador Ebay, Hong-Kong. No llevé el trípode, de manera que tendría que confiar en la Iso, la excelente luminosidad del objetivo y sobre todo, en el pulso, y precisamente, el café de gasolinera no ayudaba. A pesar del frío, conseguí hacer un par de fotos antes de que se me helaran los dedos, las suficientes como para dar el madrugón por bueno.

Y, como de costumbre, cogí entre las manos el café, aún caliente, y disfruté de otro amanecer.

2011-02-14T19:47:00.006+01:00

Así se las gastaba el mar el domingo 13 de febrero, por la mañana, en la playa de Estorde. Mejor para el surf, y pudiera ser que ni para eso.
Me estoy planteando bucear en los ríos. No es coña. Tan sólo es diferente.

Eran las 9 de la mañana. Tenía trabajo...

Amanece, que no es poco.

2011-02-12T13:11:00.005+01:00

A pesar del día, siempre queda lo que nos trae la marea.

Me levanté temprano, no por gusto pero si a gusto, y después de tomar un café, y llevarme otro de la cantina de la gasolinera, conduje el coche hasta el mirador de Talón para ver el amanecer. Todavía en la noche, saqué la Yashica MAT 124 de su funda y esperé. Poco a poco el cielo despertaba llenándose de pálidas luces fundiendo las nieblas que envolvían los picos de San Guillermo y del Facho. Sólo la Yashica tenía carrete en color. La Mamiya 645 1000S calzaba un 400 Ilford que no rendiría con aquel amanecer, o eso pensé. Esperé. Hacía frío. 3,5º, marcaba en el coche. Mucho frío. Giré la manivela para cebar el disparador y calculé la velocidad. Le dí un punto más de la que marcó el fotometro y disparé. Giré de nuevo la manivela pero esta no quisó seguir la inercia de la mano. Miré el exposímetro: 16 exp. Maldije mi suerte. La guardé en la bolsa y saqué la Mamiya dispuesto a exprimirla en un amanecer en B&N. Trabajar con esta es una delicia. Manual, con la magia del revelado y unos resultados por encima de la Nikon, excepto cuando a esta la hago trabajar con los objetivos de la vieja Retina Reflex IV.
Guardé la cámara y las devolví al coche. Me senté con el café, todavía caliente ,entre las manos y contemplé la salida del sol.

El percebe (Pollicipes pollicipes) es un crustáceo cirrípedo de la familia Scalpellidae que crece sobre rocas batidas por el oleaje. Se alimenta por filtración, ya que, debido a su carencia de extremidades, permanecen inmóviles adheridos a las rocas toda su vida adulta.(extraido de la Wiki-plejia).

Desde luego que estos no son los que comemos aquí.

2011-02-07T09:29:00.003+01:00

Mi bisabuela.(hacia 1951)

Alguien sabe como restaurar fotos?

2011-02-07T09:17:00.004+01:00

Este es el responsable de mi pasión por el mar, la fotografía, por mi trabajo y la vida.

Una vez más: gracias Papá.

2011-01-05T11:25:00.002+01:00

poquito a poco.....

Entreteniéndome.

2010-12-29T23:25:00.003+01:00

Quién le iba a decir a la "vieja" que algún día volvería a ver la luz...!
Bienvenida de nuevo.

Regreso del paraíso

2010-09-18T17:56:00.003+02:00

Recomendable, muy recomendable. Ya preparamos las siguiente.
La foto es de Juan Carlos "Pachi". Gracias mil.

Eliminando Nitrogeno

2010-07-18T23:22:00.009+02:00

Os hago llegar un recuerdo a la espera de que los Masters nos envien el recopilatorio gráfico del viaje.

Rubio.
Jose B
Unai.

"Mateos", Ana.

Abrazos.

En algún lugar del Mar Rojo

2010-07-15T21:06:00.006+02:00

Os pongo un par de fotos. La parte foto-sub tendrá que enviármela "pachi".

Niko, Jose,... Pachi...!

Unai
Canon 350D- obj. Carl-Zeiss Tessar 2.8/50mm que chuta de maravilla.
Pachi
Canon 350D- obj. Carl-Zeiss Tessar 2.8/50mm

2010-07-08T13:13:00.007+02:00

Jackson Reef. Canon 350D. Canon 18-55mm
"Temple"
Andy
Julio
"Biro"

Ya he vuelto!!!
Fuí, Fuí... y volví. Equipo ligero, neopreno de 3 mm y vídeo. Todavía estoy asombrado con los resultados. No, aún no he subido ningún video a la página pero está por llegar.
Ya estamos preparando el viaje a Maldivas. Estáis invitados.

Gracias a Andy, Julio, Unai, Alvi, Jose B, Chemita, Niko, "Pachi" yPachi por hacerme pasar unas vacaciones increibles por debajo y encima del agua.

Gracias a Sakhara, esa floja cerveza que anima los "largos" periodos de superficie.

2010-03-06T14:35:00.007+01:00

Esta mañana me encontré con Manolo en Betanzos. Para nadie ha sido un invierno fácil. La crisis, los temporales, el trabajo o la falta del mismo, nos ha recluido en tierra. Hemos soñado durante semanas con volver a sentir la ausencia de gravedad entre algas, rocas y peces. Llega el final del invierno pero no se divisa el fin de esta sequía. Entre obligaciones familiares, frío, viento, y otros contratiempos auguro un mal comienzo de primavera. Estoy planeando un viaje a latitudes más cálidas que animen mi desaliento. Que cojones! Me lo merezco! el año pasado-2008, registré de octubre a febrero 43 inmersiones, ¡ en los peores meses del año! Con lo que calculo, me he ahorrado en equipo y salidas en este tiempo, bien puedo pagar un viajecito al calor del trópico.
No bucear te cambia el carácter, te ahoga en medio de este aire sin compresión.
Os envío el enlace de youtube, con fragmentos del programa de Iker Jimenez, en el que podemos ver a Miguel San Claudio y a Raúl mostrando parte de sus hallazgos durante la campaña que desarrolla Patrimonio en estas costas.

http://www.youtube.com/watch?v=L1d854nfRhg

2010-02-22T13:41:00.006+01:00

La construcción del Mount Parnasse.

Aqui os dejo un vídeo, mi primer vídeo, del Mount Parnasse o Parnass según literatura inglesa y como figura en los libros de la Lloyd y en el "Dictionary of The disasters at the sea" de 1969.
Se grabó en abril del pasado año y aunque la visibilidad no es demasiado buena, vale la pena echarle un ojo.

La versión completa editada es de 15 minutos y el "director´s cut" es de 45. La cámara es una FX7 de Sony y la carcasa es de Ikelite. No tenía por aquel entonces iluminación por lo que la imagen no es tan nítida como quisiera.

http://www.youtube.com/watch?v=0qxYaAwS65Q

La Ballenera. febrero de 2008.

2010-01-15T15:48:00.006+01:00

Josefa vivía en la pequeña cala de la factoría. Me contó que trabajó desde niña en la ballenera. Aquí se "desguazaron" las últimas ballenas que capturaron nuestros barcos en 1985. Casi 160 ballenas al año. El lugar fue escogido por alguna compañía constructora y personajes del entorno, para convertir esta zona en un muro de edificaciones, que exclusivas o no, iban a destrozar un paisaje de mágico. A fecha de hoy desconozco porqué no ha comenzado el proceso de "cementización". Me alegro.
Me contaba, Josefa, de la dureza de los trabajos de la factoría, de las muchas penas que pasaba su madre, que también fue trabajadora de la ballenera al igual que el resto de la familia, de los problemas que le causaba el ser una niña y después mujer en un mundo de hombres y más siendo de fuerte carácter y considerada en su profesión. Describía, con nostalgia, cómo se cortaba y aprovechaba la carne, cómo la sangre brotaba a chorros y bañaba botas y ropas de trabajo, y cómo los ojos de aquellos animales lloraban aún después de muertos. "Alma tiñan. Senon, ¿porqué ían chorar?", me decía Josefa. Después de procesar toda la "carne" utilizaban los huesos para hacer harinas, excepto los más duros, los de los cachalotes, que eran abandonados al final del muelle y posteriormente arrojados al mar. Me alegro de que cerraran. Hoy bucearíamos aquí.

Con suavidad te dejas caer en un bosque de posidonia. Las envidias. Los buzos comienzan a moverse. No esperan. También hoy "van claras las aguas". El último de ellos mira hacia atrás reprochando mi lentitud, sin gestos. Con razón. Me entretengo contemplado lo que ya conocíamos. Paso sobre los restos de la planeadora y acerco la máscara al canto deformado de la regala. Un día fue azul intenso. Un grupo de camarones me da la bienvenida. O eso creo. Los segundos que tardo en saludarlos, molestan al pulpo que los ampara. No puedo competir con el cefalópodo. Con sus tentáculos inspecciona el difusor de la cámara y al dedo que acciona el disparo. No puedo contener las ganas de “falsearlo”. Cambia de color tornándose negro azabache. Se va.
He decidido practicar el macro con la cámara. Mi primer modelo ha sido una estrella. No hacía nada especial. Simplemente no se movía. Busqué el ángulo que evitase las sombras de la zona superior y orienté el flash desde el fondo. Repetí la toma. He conseguido que el preflash no se dispare con lo que me evito el susto inicial que este produce. Las estrellas no saben de flashes. ¿A quién le importan?
He tenido que aletear un rato para alcanzarlos. Los encontré entretenidos intentando descubrir que colgaba de una de las gruesas maromas del muerto. Era una caja de madera perforada por agujeros no mayores de 1 centímetro. Parecía contener cebo vivo. Sólo lo parecía. Mi compañero dejó la caja de lado y siguió en dirección Suroeste hasta la proximidad del viejo muelle.La factoría de la ballenera se construyó en los años 20, pero la construcción por debajo del agua parecía más antigua. El desgaste profundo de los medianos y pequeños bloques de granito, indicaban largos años en el agua. Más de lo que señalaba la construcción de la factoría. Entre las piedras asomaban enormes camarones en escaso número, como supervivientes de una selección natural. Morenas, peces pipa, centollos de mediano tamaño y una cantidad ingente de algas, cubrían el cantil artificial por el que bajaba hasta los dieciocho metros.
Al acercarme al final del muelle, y donde este pierde su nombre, las piedras que no llegaron a formar parte del ingenio, con el tiempo, descubren que tienen sentido en este mundo y se convierten en depositarios de la futura generación de alguna especie. Nada es estéril. Nada es inútil. La nécora que observaba el desfilar de la comitiva, ni siquiera se inmutó cuando le apunté con el objetivo. Estaba devorando una estrella de mar. Desconocía que le gustasen. Ya no se ven tantos como antes. Ahora sé porque hay tantas... estrellas. Era la evidencia una vez más de la destrucción del precario equilibrio que debemos cuidar. Volví a centrar mis esfuerzos en la cámara. Intenté ajustar el modo macro que siempre se desconfigura si paso demasiado tiempo en disparar. Aunque el traje de 7 milímetros era más que suficiente para estar una hora a 13ºC, los guantes no aislaban lo suficiente, y me resultaba difícil así, entumecido, manejar los diminutos botones del sistema. A duras penas conseguí activar la función y la pequeña flor del macro sonrió en la pantalla. Miré alrededor. Estaba sólo. Seguí las instrucciones en este tipo de casos y proseguí durante unos minutos antes de ascender. Mis compañeros se empezarían a preocupar por mí. Intenté pensar como lo haría el instructor veterano que era el guía. Seguí avanzando entre las rocas y el claro. Diecisiete metros, 32 minutos y 13ºC. 100 bares. Eso representaba la mitad de la inmersión. Menos si quería ascender con seguridad. Mierda!. Llevaba un minuto y, a pesar de la claridad, no distinguía nada. Nadie. No me quedaba más remedio que ascender y hacerles subir. Decidí continuar unos segundos más. Vi sombras y avancé. Entre algas, un pinto se movía y hacía mover. Ascendí. Choque con algo consistente sin hacerme daño. Doce metros. No sabía cuanto tiempo llevaban ahí pero mis dos compañeros navegaban sobre mí. Todos cuidan de todos.
Los ordenadores registraron un cambio de temperatura pasando de los 13 a los 11º. Las formas del fondo ahora eran redondas y decidimos investigar. Las piedras redondeadas y planas no eran otra cosa que pulidos huesos de ballena. Se siente algo especial cuando intuyes lo que son y los tocas. Ya no había algas, ni peces: sólo restos. Y muchos. Hasta tal punto eran, que todo el fondo era blanco hueso. No había tiempo para más. 40 minutos de fondo y a pesar del semi-seco, tenía frío. La cámara estaba sin batería desde que encontré al cangrejo. Aún así no quería quedarme sin la prueba de haber estado allí y me quise llevar a la superficie un trozo de esta historia. No me pareció correcto. A Josefa no le gustaría. Estábamos en el cementerio de ballenas. Llegamos sin hacer ruido. Y buceamos por allí con el mismo silencio con el que empezamos. Los sentimientos acompañaban el lugar. Era la segunda inmersión allí. Esta vez llegamos más lejos. Más metros y menos luz para encontrar aquella desolación. "Hay que bajar y verlo". Cousteau tenía razón. Describir el sitio es posible. Expresar lo que siento, es harina de otro costal.

Para Josefa Outes

con mucho, mucho cariño.

Zakynthos. 3ª

2009-09-23T11:01:00.011+02:00

Salimos a las 10:00. Tenía tiempo. Me desnudé y me dí un baño. 27º. Sólo en la playa. En la gloria. Fuí al hotel, saludé a la griega-gordita-risueña hermana de Alex con un tímido"καλημέρα", y recogí el equipo. En el centro de buceo me esperaban tres compañeros y me uní a la conversación. El primero de ellos venía con su hijo desde Inglaterra. Llevaban días allí y no era la primera vez que buceaban en este mismo lugar. Trabajaba como camionero-fornido y ,en no pocas ocasiones, visitaba Valencia. Bajo, de gruesos biceps, calvo y tatuado, asustaba sobre y bajo el agua. Parecía buena gente. Se quería ir a vivir a esta ciudad pero la crisis... La tercera era una chica de pocas palabras, delgada y pelo castaño, ojos tristes y sin brillo. Se limitó a pedir la hora y un bolígrafo. Rellenó en silencio el formulario y se fué. Más gente. Salí a buscar una barrita energética y una litrona de... agua. Íbamos a realizar dos buceos aquella mañana y no regresaríamos hasta después de comer. Cuando volví ya éramos 15. Se repartió el material y nos dirigimos hacia el barco. Curioso embarque. Fuimos con los equipos sobre las cabezas mientras nos adentramos unos 80 metros en el mar. El equipo pesado se trasladó en una mini-Zodiac. Nos instalamos junto a los botelleros. Dos biberones por cabeza.

Barracuda Reef

Salimos en dirección suroeste durante dos millas. Fondeamos a 30 metros escasos de la costa y comenzó el briefing. Se organizaron dos grupos. El primero lo formabamos el inglés, una pareja alemana, otro alemán sin pareja, una gruesa chica holandesa, el monitor y yo. Nos dirigiríamos bordeando el arrecife por el interior hasta llegar a una brecha, por la que pasaríamos al otro lado, en la punta del cabo, para descender por el cantil hasta los 24 metros. En caso de fuerte corriente se abortaría la navegación y volveríamos al punto de partida. Del otro grupo poco puedo contar. Barracuda´s Reef, lo es por abundar en esta especie y en la mayoría de las inmersiones se pueden ver, grandes y solitarios ó pequeños y en grupos tipo banda de barrio chuletas-bajitos-brothers. Comenzamos el paseo. Como estaba previsto pasamos al exterior del arrecife y la corriente comenzó a trabajar. Duro. El guía ni se inmutó a pesar de que el avance era cada vez más penoso. No nos movíamos. Miré hacia atrás. El fornido inglés me hacía gestos con una mano para indicarme que estaba mal y me aproximé a él. Estaba agotado y las bigoteras resoplaban con alta frecuencia. -Si esto dura mucho este pavo se ahoga- pensé. Miré su manómetro 100 bares y acabamos de salir. 15 minutos de inmersión. La cosa pintaba mal. Me olvidé por completo de la cámara. La así con fuerza y me empezé a cagar en el puto griego. ¡Vaya gilipollas! Hice un esfuerzo para alcanzar al oligofrénico de cabeza y le indiqué que el inglés tenía medio tanque. - ok!- contestó. -Vaya gilipollas- pensé de nuevo. Seguimos avanzando unos 8 minutos, según la marca del Suunto D6, hasta un recodo que ascendía. Se acabó. No hay corriente. Llegué con 100 bares. Mi compañero con 50. Le indiqué que lo comentara con el guía. -ok!- le contestó.- Vaya gili....! - sentencié mientras meneaba la cabeza visiblemente. Ni barracudas, ni peces, ni na! Sólo un gilipollas y un rato de angustia. La inmersión se acabó en cuanto divisamos el fondeo. Nadie quedó en el agua más de lo estrictamente necesario. Ascendimos.

Zakynthos 2ª parte.

2009-09-20T22:22:00.015+02:00

Llegué al hotel después de tomarme un Kebap y un par de cervezas, la primera por sed y la segunda también. Después del postre, a base de yogurt, miel y almendras pensé en reclamar al última birra. Pagué y me dirigí al Hotel. No estaba lejos y me quedaban fuerzas para andar. En el bar del hotel me atornillé a la barra y decidí no irme a dormir con sed. Probé las cervezas, todas aquellas que no fui capaz de pronunciar, y casi dos horas después era incapaz de recordarle al metre el número de habitación. Por fortuna la tarjeta lo hizo en mi lugar. Me dió tiempo a programar la alarma del móvil y me desplomé sobre la cama.

El despertador sonó. Las 4:00 AM. salté. Me duché, vestí y recogí la mochila donde guardaba la cámara con su carcasa. Pedí un taxi. Me hubiera gustado olvidarme del taxista gordo que me llevó hasta el aeropuerto a más de 170 km/h. No tengo nada contra el sobrepeso, pero si contra los que dan servicio público a la velocidad del sonido. Una pesadilla. Delirante. A los 2 minutos de coger la autopista comenzó el ritual. El se dormía y yo carraspeaba. Una y otra vez. Tarareé una canción pero el muy cabrón se dormía más y no levantaba el pié del acelerador. A 120 es para acojonarse. A 170 para morirse, literalmente. Se tiró un pedo. Carraspeé y se tiro otro. Flipé. Medité antes de volver a carraspear. Recé en bajito y el hipo puta ventoseó de nuevó. Adelantó a una furgoneta a 170 con los ojos cerrados. Pensé en la familia. Pensé que no iba a volver a ver a Alberto. Un frenazo me sacó de estas reflexiones y, por poco, el hígado por la boca. Un coche se había cruzado justo antes del desvío al aeropuerto. No profirió juramento alguno. Me pidió perdón por el incidente y me dió su versión de lo ocurrido.

Se detuvo con suavidad al llegar. Me indicó el taxímetro 30 euros. Saqué el dinero y me indicó con una mano el despegue de un avión imaginario:

- forty to the airport.
No estaba dispuesto a discutir. Le entregué dos billetes de 20:

-que te follen- sonreí
-σας δώσουν- sugirió.
- tu madre por si acaso- le dije cuando me despedía.
-Bye, στάζει.

Educado ante todo.
Llegué a Zakythos o Zante en 50 minutos. El aparato de Olympic airlines estaba pasado de fecha, seguro, pero la atención que recibí y el desayuno que me dieron, está entre lo mejor de lo que había conocido en el aire hasta aquel momento. Muy recomendable.
Alex, mi nuevo taxista en un inglés de batalla como el mío me colocó en el hotelito de su hermana. A pie de playa, con el run run del Mediterraneo de fondo, a la vista de la isla de la Tortuga y con una cerveza en la mano, recibí el amanecer en Zante.
Busqué el centro de buceo de Blue Dolphin y lo encontré cerrado con una nota explicativa. El Euro Divers estaba justo al lado del hotel. Abría a las 9:30. No iba a seguir buscando. Me enrolé con ellos y así llegue hasta Barracuda´s Reef.

Zakynthos

2009-09-09T13:35:00.009+02:00

Tuve que llegar a Grecia. Llevaba días sumergido el portátil localizando empresas de buceo en la parte continental, pero lo que leía desanimaba:" no vale la pena bucear", "aguas limpias pero sin vida".. en fin . Frustante. Una noche , poco antes de partir y mientras malgastaba mi vida en la superficie, encontré en un paseo por la TDT , un programa de buceo de ruta por Grecia. Blue dolphin Center. Ni puta idea. Sin más datos. Inicié la búsqueda en la red. 650.000 entradas. Después de patear la primera página de Google, hallo el centro y dos teléfonos de contacto. Grecia. Isla de Zante o Zakynthos. Yupi!!. Llamo al primero. Nada. Llamo al segundo. Apagado. Yupi??. Al día siguiente repito llamadas e insisto durante el día. Envío mail. Ná!. -Me quedan otros centros- pensé. La misma respuesta...yupi...????
No tenía margen de maniobra. Partía al día siguiente.

Salí de madrugada de La Coruña y tras hacer conexión en Madrid, aterrizé en Atenas a las 4 de la tarde hora griega. 37º. Volví a entrar en la terminal. No estaba dispuesto a pasar calor. Me saqué toda la ropa y me enfunde unas bermudas de Coronel Tapioca, camiseta verde, gorra y chancletas.

-Καλώς ήλθατε στην Αθήνα. Όπου θα βόλτα;
-Ledra Marriot hotel. Singrou street, please.
-Ok! sir.

El taxi me llevó en volandas al hotel. Media hora de trayecto. No está mal, si tenemos en consideración la cantidad de coches que circulaban y que aquello parecía un capítulo de "autos-locos".
Pasé a un tiro de piedra de la Acrópolis. Me quedé embobado mirándola.

- Είναι η πρώτη φορά, κύριε; first time?
- yeah!
- beautiful, right?
- more than this.

Hice el check-in sin problemas. Subieron las maletas en cuestión de segundos. El aire acondicionado envió bocanadas de aire helado que agradecí más que la ducha. Cogí la guía de Atenas, mientras abría una cervaza del minibar. Busqué la dirección de la Acrópolis. Abrí otra cerveza que bebí sin respirar. Encontré la Acrópolis y lo celebré con la tercera y última cerveza. Ya un poco peneque, salí del hotel, cámara en ristre y 80 leuros en el bolsillo. Nada de documentación. Con la tarjeta del hotel llega. El aire abrasaba y quemaba los pulmones. "hace faqlta otra birrita", pensé.
Llegué a los pies de la Acrópolis en 3,10 euros de taxi. Pagué la entrada y subí hasta llegar a los restos del templo de Αθηναϊκή νίκη (Atenea Niké). Pensaba, al pisar los escalones, en la historia que soportaban. Por aquellos bloques de mármol había subido Pericles hacía ahora 2500 años. Joder! tenía que estar prohibido pisar! y después te multan por pasear por el cesped... país...! Di vueltas al Παρθενών-Partenón. Una y otra intentando memorizarlo.

Todo él está calculado con minuciosa perspicacia para producir la sensación de maravillosa perfección. El efecto plástico se consigue aproximando ligeramente las columnas de las esquinas, disminuyendo los espacios entre ellas desde el eje central del templo hacia los extremos, originándo así una deformación forzosa en la relación de medidas entre los triglifos y las metopas resolviéndose al acortar la anchura de las metopas externas. Capiteles, fustas sin basa que asientan directamente sobre el estilobato, y otras consideraciones las dejo para los entendidos. Me bastaba con saber que uno, por uno todos los bloques eran tallados para ocupar un lugar, que no había dos iguales, y que incluso algunas columnas cambiaban de sección para conseguir efectos ópticos estudiados. Increible. La sensación de grandeza es brutal. Hice fotos de todo lo que no se movía. Agoté las ganas de Partenón. Me obligué a recordar hasta el último rincón, y cuando me rendí al cansancio, calor, sed e historia, me senté y dibujé. Saqué un rotulador azul. Hacía días que lo había visto en manos de mini-yo y me lo había, debidamente, apropiado. Una hoja de cartón grueso, no más grande que una cuartilla, me sirvió de lienzo...

La sed me levantó, recogí los bártulos y bajé las escaleras de fino marmol griego, rodeado de historia y belleza mientras pensaba en la mierda de dibujo que había garabateado a los pies del templo. Estaba contento. Mi cabeza estaba con Pericles y mi cuerpo deseaba otra cerveza.

Sólo fotos.

2009-08-04T10:04:00.002+02:00

Hoy tengo día para enseñaros alguna foto. A pesar del tiempo que últimamente nos regala esta tierra, aprovechamos cada rayo de sol para poder bucear. Recuerdo que los veranos de los años 80 no tenían nada que envidiar a este. Este consistía en una semana de intenso calor en julio, las fiestas de la peregrina pasadas por agua, y el veranillo de san Miguel. A las fotos me remito por si alguien no se lo cree.
Este día fuimos a la Lobeira y el siguiente buceamos en las Pías. Os lo recomiendo. Si habéis buceado en el Caribe o en el Mar Rojo, sabréis por que lo digo.

2009-07-30T15:37:00.007+02:00

Últimamente no me prodigo en fotografías. A cambio de eso he comenzado a grabar en vídeo alguna salida que otra. Espero poder haceros llegar los fondos de Fisterra, poco a poco.

As Pías es un fondo de arena próximo a la playa de Langosteira, al oeste del río que la divide. En sus inmediaciones se hayan los restos del famoso bombardero de la 2ª guerra mundial, y en algún momento de la grabación, se observan trozos de metal que, si no me han engañado, pueden pertenecer al citado avión. Los fragmento se hallan a cierta distancia entre sí ya que fué dinamitado por los tripulantes en los instantes que siguieron al rescate. "Vaya usted a saber".

El buceo en esa zona es adecuado para bautismos de buceo, y para lo que sea menester.

28 de octubre. 1706 muertos

2009-05-01T12:10:00.012+02:00

Lisboa, 1596. (continúa...)

Llegó la noche y con ella el frío y la guardia. Navegàbamos a vista de tierra, describiendo leves y suaves giros para mejorar la fuerza del viento que rolaba de sur a sur-suroeste. Cortas rachas de fuerte sur en la empopada, hacían que esta ascendiera moviendo el sueño. Llovía. La segunda hora de guardia era la mía. Subí al castillo de popa y me apoyé sobre uno de los cañones situados en regala de la falconera. Miraba por estribor como las luces lejanas de los altos de la costa tintineaban queriendo desaparecer. La jarcia de la mesana trabajaba libre y cuando así el cabo para trincarlo, sentí un fuerte golpe y después frío, después sueño, después nada...

Oí gritos y me sentí asido por brazos y piernas. Me bajaron al sollado. Abrí los ojos para ver una cortina roja que velaba sombras que hablaban. Los fanales encendidos brillaban con luz naranja..creo. Me sujetaban mientras algo me mordía la testa. Desperté en mi estancia con el hatillo por almohada. A mi lado roncaba Joao. Velaba mi sueño. Me incorporé y pasé la mano por la frente. Un paño la envolvía. Sentí el repiqueteo de las tablas de cubierta y subí sujetándome la cabeza. Hacía frio. El movimiento era inusual para la madrugada. Joao salió tras de mí y por encima de mi hombro me explicó que la soldada había sido robada. Tuve miedo. Yo era responsable de la guardia del castillo de popa. En ese momento el capitán pasó a mi lado. Me ignoró. Eso ¿era bueno?. Llevaba tres días embarcado, dos chichones, la espalda marcada, y las costillas magulladas. Pensé que si el mar o el enemigo no me mataban lo haría la Armada de S.M.

Con el primer alimento del día comenzaron los rumores de espías, infiltrados y ladrones. Que si el condestable y sus artilleros, que los mosqueteros y los arcabuceros. Hubo peleas, rápidamente controladas por los oficiales de tropa. De una manera u otra iba a haber un responsable. Volví al trabajo del beque y no falto quién, en su esfuerzo, culpara al capitán del suceso.

El tiempo mejóró y el viento roló a oeste-noroeste. La lluvía y el viento se elejaban dando un respiro a la marinería y a la jarcía. Supimos aquella tarde que se habían robado mil y quinientos reales de plata. ¡toda una fortuna!.

El cirujano masticó un gesto de aprobación al retirarme el vendaje. Me había cosido la frente. -Tu cabeza recordará ese día cuando pierdas la memoria- dijo. Joao me miró de reojo haciendo una mueca burlona. Comentaba que sus manos realizaban prodigios.

Me encomendaron esa tarde, al servicio de los artilleros para limpiar o más bien mimar sus juguetes. Comenzaba a familiarizarme con la jerga y con los hombres del Condestable. Las piezas de retrocarga estaban expuestas, porque estando bajo cubierta, el humo que queda dentro ocupaba la vista a los que sirven. De manera que estas y los versos se situaban sobre las toldas de proa a popa, y las cerradas, que son de culata y echan humo por la boca, se situaban en las cubiertas inferiores. Mi padre me había dicho que sólo las naves en el mediterráneo tenían artillería en la crujía, pero no alcanzaba a ver la razón. Uno de los artilleros, un gallego de Cangas que le decían Lucas, y sólo un año más que yo, me contó que ya había servido en este barco y que su artillero de carga había muerto cuando un pedrero de 4 libras le atravesó de parte a parte, y aún medio muerto consiguió mover la cureña y ajustar una cuña bajo la culata mientras se sujetaba las tripas con una mano. No creo que se diera cuenta de mi desasosiego. Estaba a punto de vomitar. Me contó que las piezas de abajo iban montadas en cureñas de dos ruedas y que no hacía tanto tiempo las piezas tenían muñones lo que les facilitaba su trabajo porque de esta manera se puede elevar el tiro y fijar la altura colocando cuñas entre la culata y el fuste o manteniendo a mano la altura con la una rabera.

A mi me gustaban los falconetes. Tenían una elegancia de la que carecían el resto. Iban montadas sobre horquillas y permitían el movimiento vertical y horizontal. Mientras limpiábamos, alguien nos observaba apoyado en el palo de la mayor. Lucas me decía que era el funcionario real y pasaba más tiempo con la artillería que todos ellos juntos y no le perdía ojo ni en tierra ni a bordo y estaba a las órdenes de un funcionario titulado Mayordomo de la artillería de la Armada del Mar Océano. Alguno de aquellos cañones se habían usado en la defensa de ciudades y puertos. Anotaba hasta el último proyectil que entraba y salía del barco. Y me resultaba curioso ver que algunos eran piedras y no todas estas eran exactamente iguales. Algunos de hierro eran inmensos y podían atravesar un madero de roble de tres palmos. Las piedras eran más livianas pero más peligrosas porque al dispararlas y chocar, se rompían en miles de diminutos proyectiles que podían destrozar a cualquiera. Otros disparados de a dos y encadenados podían desarbolar un navío.

continuará.

dedicado- B.F.G.

Para recordar

2009-04-22T10:23:00.003+02:00

Nos quedamos tirados en medio de la ría. A pesar de las risas, os puedo asegurar que cuando una chalana pasaba a lo lejos, el tono de las llamadas, es decir, los gritos, se hacían mas intensos. Comenzamos a preocuparnos.
Menos mal que en el mar siempre hay gente. Buena gente, de los que ponen buena cara si tienen que suspender su tarde de pesca para acercarte a tierra con un pequeño motor de 5 caballos y paciencia, mucha dosis de paciencia.
Vayan nuestras más sinceras gracias a Manuel y a su jubilado compañero.

Salimos de paseo... por fin !!

2009-04-05T23:34:00.009+02:00

Ya no podíamos más. Al menos yo. A falta de una inmersión, ese día hicimos 4 en una mañana. No os voy a contar nada. Apenas pude hacer una docena de fotos. La visibilidad, no muy buena, y la corriente hicieron que tuviera que conformarme con el paseo.

De la primera inmersión, de apenas veinte minutos, la solitaria imagen de un coral blando a 32 metros impresionó a los que allí llegamos. La oscura soledad albergaba belleza. El momento, efímero, de gloria no buscada había llegado. Se disparó el flash. El potente INON- Z240 despertó a cada uno de los seres que componían aquel organismo. Ahora todos sabríamos de su existencia. Nada es en vano. Nada inútil. Todo esfuerzo tiene respuesta. Cuando volví la espalda, todo a su alrededor volvió a la penumbra. El instante de luz ,de sorpresa generada, de esplendor, pasó. A partir de ahora vería el pasar del agua, de los pequeños organismos, y de los grandes también, sin que nunca nada vuelva a ser igual. En ocasiones recordará el ser que lo iluminó, que lo transformó en luz y, seguramente, sonreirá . Nos quedan los recuerdos del que pasó por nuestro lado y nos hizo vibrar. Marcó la diferencia. Ahora hay un antes y un después, y el eterno recuerdo amargo que todos los días nos invita a sonreir.

Después de 15 minutos y habiendo comprobado que nada se nos perdía en aquel inhóspito lugar, ascendimos. El agua a 10º, no invitaba a invertir el tiempo, mi tesoro, allí. 35 metros de máxima, 21 minutos de inmersión. No deco time.

En las otras inmersiones en aguas someras, se podía empezar a palpar la primavera. Plancton y arena que el reflujo de la marea levantaba, cubrían y enterraban la vida en cada vaivén. Entre las rocas, los cangrejos apenas disimulaban sus ganas de salir de paseo. El mar notaba la estación y en cualquier rincón bullía la micro-vida. Anémonas de largos brazos, laminarias que crecían con cada ola, pulpos, chopos, sarretas, sargos pequeños en tamaño y grandes en número, pintos, maragotas, serranos, lorchos, chascas y grandes lubinas encovadas, tímidos congrios, peces pipa, lechuga de mar en un mar de lechuga, doncellas, centollas pateiros y patelos, peces luna, ballestas y de san pedro, camarón, santiaguiño, rayas mosaico, tembladeras y otros seres. Todos a tu alrededor. Y entre ellos y tú, una densa neblina de finos hilos y pequeños seres que señalaban el límite de tu desvergonzada injerencia en el mundo de los que viven en el agua.

Al divisar el puerto de Cee, Raul decidió el lugar de fondeo. Fernando visualizó la marca que el sonar de barrido había impreso sobre el GPS y con la tecla del zoom se aproximó hasta situarse en la misma vertical. Nos dejamos caer hacia atrás. No llegué a ver la superficie de nuevo. Aleteé hasta que alcancé el fondo, sin esperar al compañero que a mi lado hacía señas para bajar, si ello fuera posible, más rápido. Trazamos un rumbo en espiral, hasta los ocho metros de radio, sin hallar resto alguno. Ascendimos. Si buscas, no siempre encuentras.

continuará ...

Dedicado a Rubén. Enhorabuena por esas notas.

Sigo en el dique seco.

2009-01-24T13:39:00.011+01:00

El martes hable con Fer. Quedamos en avisarnos si había cena. Antes de marchar, me advirtió del temporal que visitaría la costa ese viernes. Prudencia.

El jueves me confirmó la predicción del día anterior. Los colegios mandaron avisos de cierre, la flota se guareció en puerto y los más precavidos llevaron a tierra sus lanchas. Manolo dejó su lancha donde estaba y Genucho revisó los amarres del "viento y calma". Aquella noche no durmió.

Oscurecía el viernes cuando salí de casa. En el tramo hasta Vimianzo las cosas fueron de mal en peor. El viento empujaba ahora de cola, ahora de frente, ahora de lado, haciendo que la dirección del coche se estremeciera a cada metro. Ramas rotas, plásticos volando y la lluvia, impertinente y emboscada en la noche, rasgaban la suave melancolía de Carlos Cano. El vehículo todavía gastaba un radio-casette Pioneer de hace 9 años, para el que todavía disponía de una espléndida reserva de cintas. Me negé a cambiar de aparato por el mismo motivo que quise quedarme el coche de Papá. Era su coche, su radio y sus cintas. Sentía su presencia cuando manipulaba la radio mientras me decía: " Neliño, cuando te cortarás el pelo?". En la boda de mi hermano mayor cumplí su deseo. Cuando Papá se fue, todos nos fuimos un poquito con él. En todos quedó gran parte de él.

Sardiñeiro. Aquella noche oscura, lo era más que otras. Apenas podía distinguir las casas y los portales mientras lo atravesaba. En el límite de la aldea me percaté. No había luz. Miré al cielo y descubrí jirones de estrellas entre siluetas negras. Me apresuré lo que el viento me permitía para llegar al alto de Talón. Giré describiendo una maniobra prohibida sin que ningún coche me lo impidiera. ¿Aparqué?. Me asomé al balcón del mirador y descubrí una flota de mercantes al abrigo de la ensenada que forma el cabo. Encendidos como arboles de Navidad, se movían lentamente para compensar la deriva y el abatimiento. "doscientos metros el más grande". Miré al cielo y descubrí un claro salpicado por infinidad de estrellas formando un manto largo y lejano que sólo recordaba de los días de chaval cuando, a Forcarei, nos envíaban de campamento. Hermoso. Volví empujado por el viento a la cabina. El vendaval de Sur parecía querer conducir el Audi a su antojo, al igual que abajo en el gran azul, en la noche, manejaba enormes barcos. Deseé que alguno se hundiera, o varios, si fuera posible. Mi afición por los pecios crecía de forma enfermiza tras semanas de inactividad subacuática.

Las luces del coche mostraban paso a paso el destrozo que iba causando la noche. Vallas de obra tiradas, carros de basura que atravesaban la carretera, ramas que golpeaban el coche,... ninguna luz. Ningún signo de nada. La única luminaria del pueblo se exhibía en la fachada de la lonja por tener esta un generador propio. La lonja. ¡Qué buen día para que el viento se llevara aquella mole!.

Aparqué el coche en la plaza y miré hacia el bar. Dos siluetas levantaron los brazos. Me aproximé con la gorra calada y saludé a mis amigos. Estábamos a oscuras desde hacìa más de 2 horas. Eramos 10 a cenar y la mesa esperaba. El resto llegó poco a poco y tras resolver el problema de la iluminación con un generador de gasolina y la bombilla de 200 vatios, se sirvió el lacón. Hacía tiempo... buenísimo.
Daba gusto oirlos hablar tras una buena comida. Nada es tan grave ni tan importante. Parece que todo se puede solucionar con la siguiente taza de vino. Allí mismo. Pero el Paternina no hace milagros. Llegó el momento de hablar de Obama.

- eu non son racista. Non podo ser.

- pois eu si. Non podo cos negros, e ese Obama vainos meter no peor. Andábamos jodidos, pero con este, imos chega-lo fondo. Esperade e xa veredes.

- pois eu non, carallo. O que che pasa é que non viaxaches abondo. Si viaxaras non terías o aquel que tes contra os negros.

La luz volvió. Los neones se encendieron y el ruido de la television enmudeció a los presentes. La luz vibró y desapareció de nuevo.

- cando estibera embarcado na campaña de Sudafrica, nunha ocasión que estaba no camarote, oín ruidos na cuberta. Quedén como estaba. Sentín correr pola banda de babor, e como non me pareciu nada raro, seguín durmindo. Volvín a sentir batifondo e abrín os ollos. Nese momento cando mirei había unha negra no camarote espíndose xunto de min. Xa non dixe nada. Mirei pa ela, mirou pa min e cando me di de conta a tiña encima poñendo un lance como un cabalo. Eu tiña veintidous anos. Noviño. Outra vez sentín que gritaban fora, falando un non se qué dun negro que roubara. A min tanto me tiña que o que eu tiña encima miña era una negra, non un negro. Seguro que a negra era pa entreter. A min pareciome. Miña nai, o mellor lance da miña vida. ¡Entendes porqué non podo ser racista! .

(Verírico).

historias...sin buceo.

2008-11-24T19:22:00.003+01:00

Noté el mal tiempo horas antes de que sucediera. Eso y la obligada visita a la página de windgurú. Había llegado a Fisterra por la tarde. Después de currar y hasta bien entrada la noche, no me percaté del ruido de fondo que generaba la tormenta. No era el verano que esperaba. Ni yo, ni nadie. Me consolé pensando que el invierno sería, al menos, como el anterior, y se me antojaba altamente improbable que del cielo pudiera bajar más agua.

Sabiendo con seguridad que por la mañana el buceo sería imposible, llamé a Pepe y a su hijo para cenar. A la salida del trabajo el Sur soplaba con fuerza empujando violentas gotas a mi cara. Entré en el coche. Elena, con los ojos abiertos más allá del límite, mostraba severa preocupación. No sin esfuerzo cerré la puerta.

Los escasos diez kilómetros hasta playa Langosteira me parecieron más largos aquella noche. La fuerza del temporal ahogaba en susurros la música del dial. Apagué la radio y escuché el run run atronador del agua y el batir del limpia parabrisas. Las luces reflejaban la húmeda cortina tras la cual ni los faros podían adivinar que escondía la oscuridad. Aparqué cerca de las escaleras de subida al bar. Arriba, en el primer sorbo de vino, estaban esperándonos. Fuimos puntuales. Aún así siempre hay quien lo es más. Nos habíamos encontrado en la boda de su sobrino Antonio y planeamos sin fecha una cena. Pepe siempre cuenta cosas, siempre interesantes. Siempre le escucho con gusto. Siempre. Apuraba la segunda cerveza y probaba con verdadero desinterés las zamburiñas que nos ofrecía el dueño. El ambiente recogía el olor de las algas y la arena, del mar y el laurel, que en esos momentos emanaban de la cocina, donde se cocía nuestro inmediato futuro entre fogones y perolas.

Decidimos tomar la siguiente sentados a la mesa. Escogimos la más apartada del centro, la que recibe todo el peso del temporal y que, en ligera penumbra, divisa lo de fuera y lo de dentro.

Pepe tiene 56 años mal contados. Pensionado desde hace al menos 9, es viudo desde hace 7 años.

No recuerdo porqué, aunque creo que fue mi curiosidad la que le obligó a recordar a sus amigos Casais y Paiño . Pepe trabajó duro cuando le tocó. Y le tocaba por aquel entonces en todas y cada una de las campañas a las que la vida y la marea le obligó a acudir. Terranova. Africa. De la primera no se quiere ni acordar, sólo desear que nadie se vea obligado a ganarse el pan en lugares donde el sudor de la frente se hiela antes de brotar. Cuando recuerda Africa su cara recupera el color. Allí se iba a la merluza. Su barco tenía grandes bodegas para almacenar el pescado y la correspondiente sala de preparación. Los turnos se establecían con límites estrictos de tiempo. En la sala de preparacion el frío era tal que, permanecer allí más de treinta minutos, significaba una muerte cierta. A Pepe, Casáis y a Paiño le reservaban el último turno de aquel día.

Los grandes peces entraban por un orificio de medio por medio metro y, canalizados por una guía, llegaban a una mesa en la que se recogían y se ordenaban para que el siguiente en la cadena cortara colas y después cabeza hasta que, una vez vacío, el último los apilara en la cámara. Se sudaba de lo lindo. La ropa térmica era tan incómoda como necesaria. Así pasaron el cuarto de hora que como máximo podían estar. Se cerró el tambucho de entrada de pescado y se dirigieron a la pequeña puerta de salida. La puerta se hacía rogar y como en otras ocasiones el responsable era el frío. No temían por su seguridad ya que el contramaestre se encargaba de vigilar el cambio de turno. Pasados un par de minutos comenzaron a imaginar lo que sólo entre bromas habían dicho. Gritaron cada vez más fuerte. Nada. La cámara estaba bien aislada. Golpearon techo y paredes sin respuesta. Paiño y Pepe decidieron moverse imaginando que alguien se daría cuenta de su ausencia. A los diez minutos, Casais había dejado de hablar y no respondió cuando le gritaron. Pepe pensó que iban a morir. Dejaron de sentir dolor. El frío que golpeaba sus cuerpos paso a ser una cálida sensación de sueño. Dejó de importarles si la puerta se abría o no. Se abrió. Salieron conscientes de allí. Excepto Casais. Los llevaron a la cocina y les dieron unos vasitos de caña para que entraran en calor. Las friegas de vinagre que les aplicaron hicieron el resto. Con el otro era diferente. El contramaestre no paraba de golpear su cara. Una y otra vez el aire explotaba atrapado entre la cara del hombre de hielo y pala que, el contramaestre, tenía por mano.

-e tiñas que ve-las-, dijo riendo.

Recobrando la compostura, Pepe, recordaba.

-Pensabámos que xa non despertaba. Para nos xa estaba morto cando, abríu un ollo e dixo mirando ó contramaestre: "mellor buscar porto seguro porque os pantocazos vanme desfaze-la cara"

Casais se recuperó con la ayuda de la caña, que tantas vidas ha salvado.

Afuera, el temporal arreciaba y la noche se cerraba aún más.

La gruta del cabo

2008-10-23T13:36:00.005+02:00

Aquella mañana después de arreglar un par de asuntos, llamé a Fer para ir a bucear. Era un plan ya trazado. Nos encontramos en la tienda y preparamos con rapidez los equipos. Despachaba gente con un Cressy seco de neopreno, mientras yo montaba el equipo de siempre. La Ixus 850IS y yo manteníamos una relación de amor-odio, desde hacía algunos meses. Mientras estuviera conmigo yo no miraría a otra, aunque, en silencio, deseaba a su hermana pequeña. La canon G9 era la respuesta a mis plegarias. Su oscura silueta y su poderoso ataque en las distancias cortas, me habían desarmado desde el día que la vi. Compensaba sus carencias, con la poco frecuente capacidad de abarcar el máximo con una mirada... Me había prometido no abandonar a mi compañera de tantas excursiones aunque su hermana entrara a formar parte de nuestras vidas y nuestros buceos. Ahora sólo faltaba el dinero para poder comprarla!!

En estas y otras, menos disparatadas, cosas pensaba cuando acabé de montar el equipo.

Salimos hacia el cabo. Con un Nordés que levantaba borreguillos desde hacía un par de horas, pasamos por Cabana y besamos la punta del Cabo entre los bajos donde yacían restos de barcos centenarios. Entramos en el pasillo que deja el Centolo por tierra y nos dirigimos a la gruta situada bajo el antiguo vertedero. Hace ya años que, por fortuna, y gracias al padre de Carrillo, no funciona como tal, pero todavía perduran los restos en el fondo del mar. Fondeamos a 5 brazas. El cabo del rezón se perdía de vista a los 4 metros. Mala visibilidad. Decidimos bajar y dirigirnos hacia el petón para buscar agua si no mejoraba. Más que corriente, percibíamos un reflujo desagradable para el aleteo que tratamos de compensar dejando al vaivén que trabajara por nosotros.

Los sargazos habían crecido con fuerza y sus tallos ya medían casi tres metros. Avanzamos entre ellos con relativa facilidad. La visión podría calificarse de buena llegando a los 7-8 metros. Nos dirigimos al Oeste ganado agua. La vida escaseaba, y así me lo hacía saber mi compañero con gestos. Al llegar al minutos 23, y con 13 grados, decidimos virar a Sur para regresar dando un pequeño rodeo. La rocas salpicadas por sargazos dieron paso a otro tipo de paisaje, con grandes bolos tapizados de algas rojas con forma de pompones. La vida empezó a fluir. Covas con grandes róbalos, sargos y doncellas. Agitando enérgicamente las manos, mi guía, hizo que me dirigiera a su encuentro. Reconocí el miedo en forma de escalofrío al verlo. La cabeza de un enorme congrio amenazaba fuera de su refugio. Las maniobras eran cuando menos complicadas en una zona de corriente y nada me impediría chocar contra él. Intenté con poca fortuna disparar desde donde estaba, pero la cámara se bloqueó. El roce del objetivo en zoom contra el cristal del puerto, obliga a reiniciar el artefacto. El bicho, a pesar del follón que intentaba no montar, observaba desde su agujero. Su tranquilidad se basa en un ridículo círculo de enemigos y amigos. En la angustiosa calma que estaba intentando mantener, Fer me hacía señas para que bajara al nivel de la culebra. No me contuve y le enseñe el dedo corazón de mi mano izquierda izquierda mientras flexionaba los otros cuatro. Me entendió. Se rió dejando escapar nubes de aire por las bigoteras. Sabía muy bien que ese gesto no entra en los manuales de buceo, pero es el que mejor resuelve una indicación poco sensata. Hay que añadir nuevas entradas en el lenguaje de signos a esto del buceo. Imprescindible y clarificador.

Me entretuve disparando sobre pequeños invertebrados a corta distancia. Los nudibranquios, camarones, centollas y algún que otro santiaguiño nos alegraron el regreso al cabo. Los sargazos disminuyeron en altura y aumentaron en densidad haciéndose penoso intentar navegar bajo ellos. El bosque de Endor. Decidimos entonces volver a la nave sobre sus copas. Ascendí tras mi compañero. Algo enganchó el equipo. Aleteé para liberarme. Lo intenté dos veces más sin resultado. Hice un par de giros bruscos sin conseguir resultados. Mis dedos intentaron recorrer los latiguillos sin conseguirlo. Mierda!!... no lo pensé. Fer estaba fuera de mi alcance y la chicharra-sub estaba encima de mi mesa de trabajo pendiente de reparación. Dejé que la cámara se hundiera suavemente con todo el aparataje que la acompaña. Envié al fondo la lámpara y liberé los cierres. Mordí con fuerza la boquilla del regulador. Me así con fuerza a una hombrera intentando no "aboyar". Todo el lastre estaba situado en el jacket. Flotaba cabeza abajo por culpa del traje seco y aunque no era la primera vez que me encontraba en esta situación si que era la primera vez que lo hacía fuera de la piscina, con un traje seco, sin lastre en la cintura y con mi compañero fuera de mi alcance. No sería un problema siempre que no me soltara del equipo. Extraje el cuchillo del manguito del hinchador. En la primera ojeada encontré un grueso sedal que enganchaba por el seno del anzuelo el latiguillo del octopus. Estaba encajado así que corté el nylon. Fernando estaba a mi lado mirando la jugada. Me preguntó con dos dedos de su mano derecha sin todo iba bien. Le respondí de igual manera. No habían pasado más de veinte o veinticinco segundos desde que noté el enganche. Bucear exige aplicar 2 tipos de respuestas : las respuestas automáticas que resuelven situaciones comprometidas y las meditadas que son las que hacen que sea posible tomar una cerveza y contarlo cada día. Hacía frío y el cabo estaba cerca. Basta de sorpresas por hoy.

en el aquario..

2008-06-17T01:16:00.001+02:00

Llegó el Verano...

2008-06-10T22:56:00.011+02:00

El rosa pálido del granito sobre el cual, el faro, nos miraba, se reía de los tres. Salimos esa mañana confiando que la protección que nos ofrecía su visión amable, impidiese que el Nordés nos alcanzara al Oeste de la Lobeira Grande. El abrigo no impedía que olas de dos metros zarandearan la embarcación. Lo propio pasaba en el fondo, que se veía atormentado y, en su enfado, expulsaba nubes de algas en forma de grumos, partículas y arena. No se veía una mierda. Veníamos de El Gavoteiro alegando las mismas razones para no haber buceado allí. Pero no nos ibamos a rendir.

Enfilamos la ensenada de la ballenera y fondeamos de prestado. Conocíamos aquella zona y decidimos el recorrido con un gesto. No medió comentario alguno. Por muy sencilla que parezca un inmersión, cuando se complica no lo parece tanto. Ajustamos la flotabilidad al máximo y en un exceso de confianza, erramos. Fer prestó su lastre y después de intentar bucear a 7 metros con 5 kilos y un traje seco, desistió y nos quedamos Amando y yo bajo el agua. El verano se aproximaba y las algas emergían con fuerza donde antes sólo había rocas. El fondo desaparecía tapizado por una espesa capa de alga verde, y los despojos de ballenas y cachalotes que ensombrecían, semanas atrás, la ensenada, desaparecían tras los vivos colores que prestaban aquellas. No por ello me parecía más amigable.

Mi compañero de inmersión, lego en estos buceos y parajes, disfrutaba de cada aleteo que daba. Con frecuencia, al mirar atrás me lo encontraba alegremente despistado a unos metros, con la cabeza dentro de una cueva, o semi escondido tras un bosque de algas. No tenía prisa. Esperaba con paciencia y reanudábamos la marcha.

Visitamos a las rayas mosaico, la tembladera, al pez pipa, a la fuente de grandes camarones envejeciendo seguros, al amparo de la planeadora que yace sobre el manto de posidonia y, en esta época, practicamente cubierta de algas. Sepias, grandes pintos, y diminutos peces que aburren de abundancia.

El verde intenso sacudía la retina cada vez que el sol se desplomaba sobre el gris del agua. La luz acuchillaba el mar entregándose, mártir. Nos veíamos sorprendidos por el despliegue de color que nos regalaban. Disparaba la cámara evitando la luz artificial. Nervioso, por el momento y la oportunidad, toqueteaba los mandos de la Ixus, eliminado el flash, modificando la sensibilidad, cambiando el modo y ... buscando el motivo. Las prisas no son buenas, pero la experiencia de estos momentos es siempre positiva. Ahora soy rapidísimo con el pulgar derecho. Antes era zurdo... o eso pensaba.

- buscamos sangre humana en su tractor

- sí, no me diga?. y usted es...

- Grishom: C.S.I. y usted...

- jardinero: Master del Universo

"El Carmen"

2008-05-29T19:50:00.006+02:00

Apenas divisaba mi compañera de buceo. Rodeando su silueta, la luz pasó en un momento del azul vivo e intenso al oscuro más sombrío. Miraba sin ver, y mientras una mano se asía al cabo de seguridad, la otra revisaba el equipo. Dejé atras la botella de seguridad que colgaba cocmo una araña suspendida en el oscuro vacío. Fué un descenso rápido hasta la cota de los 33 metros. Dos minutos. Razonable. Con la cabeza por delante, el aleteo de mi compañera se fué haciendo cada vez menos perceptible. Iluminé el ordenador y contemple el cambio de digitos que marcaba la profundidad. A los 28 metros, la oscuridad se vió sorprendida por los focos de 70w y, asustada, se disipaba para dejar paso a vivos colores y formas. Formas familiares me recordaron que ya había estado allí. Percibí entonces las mismas sensaciones que tuve el primer día que llegué hasta aquellos lares. La leve sensación de ahogo hizo que echara mano al regulador. Comprobé el manómetro, reajuste las cinchas y encendí la cámara. Utilizé la potencia total del flash, y aunque de alguna manera sabía que no iba a ser necesaria, preferí el exceso a la miseria.

Miré a mi pareja que flotaba a 2 brazas del fondo, y nos hicimos gestos para confirmar el briefing. Nos hallábamos en popa y recorreríamos el pecio por babor para volver rodeándolo. Como siempre, el Carmen no deja de sorprendernos y nos dejamos llevar por la curiosidad cada vez que podíamos. Nos acompañaban las sarretas y fanecas residentes. Nunca estás sólo del todo.

A mitad del recorrido por estribor, encontré lo que parecía una rueda formando parte de un carro. No conseguía ver la forma completa, pero sí que el conjunto asemejaba un vehículo. Teníamos 10 minutos para recorrerlo y no debía pararme demasiado. Dejamos atrás la estructura y seguimos la travesía. Llegamos a proa, o lo que se antojaba serían sus restos, y comenzamos el regreso. Encontramos la caldera. Impresiona por su tamaño y por aparecer de repente cuando la luz le alcanza. Rodeada por retorcidos hierros con y sin forma, amenazaban con enganchar el equipo del que se aproxima. No nos entretuvimos pues es visita obligada en cada inmersión. Habían pasado 7 minutos cuando la luz mostró la otra rueda del vehículo que encontramos en la ida. Imposible definir a que tipo de artilúgio pertenecía y comenzé a dudar de si realmente aquello era un vehículo. Miré hacia delante. Una fila de formas curvas que surgían del fondo y se elevaban hasta 3 metros, se ordenaban hasta que la penumbra las engullía. Láminas de acero se elevaban siguiendo las formas de las varengas de la aleta de babor.

Este era un barco de una compañia de Gijón y asegurado por la Lloyds según la poca documentación que me trasmite la Red. Transportaba manganeso a la fábrica de carburos como atestigua la cantidad de este material que alfombra el pecio. No sabemos mucho más de esto, pero es posible que una investigación a fondo en archivos de la misma fábrica y en la aseguradora nos aclaren que pasó. La zona de hundimiento se halla muy cerca del famoso cementerio griego, lugar al que iban a hundirse los barcos de este pabellón después de pasar por los bajos de las Lobeiras y otros petones próximos. Parece ser que con el fin de cobrar los seguros. Esa es la leyenda. Al menos descansan 5 de la citada nacionalidad. Esa es la historia. Por lo conocido,los griegos, incluyendo al último -léase Prestige-, tienen una atracción especial por estos fondos.

continuará...

28 de octubre. 1706 muertos

2008-05-11T14:59:00.010+02:00

Lisboa, 1596.

Llevo dos días escondido bajo la tercera cubierta. Las gruesas maromas que mueven la caña situada en el piso de arriba me dan cobijo. El hatillo que me servía de despensa mengua rápidamente. Como yo. Tengo espacio para moverme y para escuchar. Por encima de la caña está el camarote de los capitanes. Enfrente del almacén que ocupo se haya el pañol del condestable, que se ha pasado el día gritando a sus artilleros. No he pensado que pasará cuando me descubran. Estoy sólo. Estos días por la ciudad no se hablaba de otra cosa que de recuperar el oro que nos roba Inglaterra. Tengo mis dudas. Había pensado en unirme a las tropas que van a luchar. No tenía nada que perder. No me han querido enrolar por ser tuerto. La vida me ha traído peores infortunios que esta falta.

Desde los portillos de popa puedo ver las otras naves que se fondean en la rada: La Santiago, La San Pedro, Sansón, Jonas, Morión... Oigo hablar. Desde Sevilla han llegado muchas naves y pasado Finisterre se unirán muchas más.
Desde primera hora de la mañana han comenzado a embarcar todo tipo de pertrechos y armas. Han sonado el pífano y los tambores. Nos vamos!. Nuestra nave partió en solitario hacia el norte. Me preguntaba que, si ibamos a entrar en combate, seríamos los primeros en llegar y tambien en caer.

Desde arriba no dejaban de oirse gritos que se repetían como un eco de popa a proa y los gemidos de las planchas de haya pisoteadas por las botas de marineros, arcabuceros y mosqueteros que llenaban el barco. Dormía apoyado en la cureña de las piezas de artillería de popa y me arropaba con las gruesas maromas de la estancia. Me entretenía con las leyendas de los cañones que había en la camara: "Gregorio Lope, Malaga". Aquello pesaba al menos 60 quintales. 17 diámetros de largo. Ya había sentido el trueno de los cañones en Sanlúcar. La figura de mi padre iluminó mi cabeza y recordé las veces que me explicaba los secretos que albergaban los grandes barcos de la Flota de Indias.

El continuo chirrido de la mesana y el trabajo de la jarcia no me dejaba dormir. O eso o el hambre. Pasé el primer día de navegación escondido y me aventuré, llegada la noche, a buscar manduca. Tras la puerta aparecía el pañol del condestable. Subí por la escala de popa a la segunda cubierta, pasé por delante de la puerta del gabinete del capitán mientras sentía en la cara el frío de la noche. Apenas soplaba. Sorteé sin dificultad los hombres de guardia gracias a los enormes fardos de cubierta. En un par de ocasiones tropezé con los cuerpos dormidos de los artilleros que yacían a la intemperie según costumbre. Mi olfato me guió hasta la comida. Llené el hatillo de fruta y el pellejo de vino.

Un escalofrío recorrió mi nuca, y una mano como un cepo aferró mi cabeza. Contaba con que pasaría, pero no tan pronto.Tras risas y empujones me llevaron ante el capitán de guardia que se limitó a observar como los marineros descargaban unas cuantas patadas sobre mi espalda y cara. No recuerdo que dijó. No me importó. Me dormí, creo. Por la mañana me despertó el frío del agua del mar. Baldeaban la cubierta y los que había sobre ella. El capitán fué informado con el primer parte y decidió enrolarme tras sacarme, públicamente, parte de la piel a golpe de látigo. Pasé a ser el responsable de el beque. Esta era una estancia localizada en la sentina del castillo de proa. La letrina de la marinería. Normalmente las necesidades se satisfacian por la borda o colgados de los "jardines de la reina". El antiguo responsable del cargo se alegró de mi incorporación más que nadie. Yo en el fondo también. Seguía vivo y tenía un trabajo. El marinero del látigo era a la vez el ayudante del cirujano. Se llamaba Joao. El se ocupó de mi espalda, mi cara... El trabajo en el beque era continuo. Me permitieron dormir en el cuarto que me sirvió de escondite. Así pasé el primer día como "marinero". Contemplaba admirado el galeón que me enroló. Los ingleses huirían depavoridos al ver el artillado, pensaba. 55 cañones en total. 4 cañones de 35 y 30 libras, medios cañones de 18, culebrinas, y 10 sacres de 10 libras. En la primera cubierta alcanzaba a contar 26 piezas, de pequeño calibre 6 de ellas, y 24 en la segunda, las más pesadas. 6 piezas de ánima abierta se situaban en los altos de la falconera de popa y cuatro por banda en castillo de proa. Montaba cañones en popa a ambos lados del timón sobre la tercera cubierta, amén de mosquetes y arcabuces para las tropas de a pié. Las labores de cubierta y jarcia se la repartían a partes iguales los marineros y soldados

continuará

Antes de la fiesta...

2008-05-03T22:45:00.007+02:00

Esperamos en el centro de buceo hasta completar el grupo. Esta vez no fui el último en llegar. Sorprendente. El día prometía ser compasivo con nosotros. Despejado todavía. Soplaba sur. Subía la marea y el mar dejaba olas de 1 metro dentro de la bahía. Aquello no pintaba mal...ni bien. Ni siquiera hablamos del tema. Fer, a primera hora, había estado balizando el fondeo y sabía lo que pasaba sobre y bajo el agua. Desde la curva de Talón, ya tenía mi propio parte del tiempo. No era un problema.

Llegaron de Pontevedra tres buzos. Ya habíamos compartido azul con ellos lejos de allí, aunque la memoria no recordase exactamente dónde. Lo importante del buceo no es recordar con quién buceas sino cómo te sientes allí abajo. Completaba el cuadro un madrileño y dos fisterráns.

Salimos del puerto a mediodía. Se veía el fondo en 7 metros. Bárbaro. Hacía casi dos meses que no buceaba en las Raras. Mi preferida. Describir la travesía es fácil. La roda se hallaba a menos de una milla, y recorrerla, aún con la Zodiac llena, es cuestión de un par de minutos. Clavaba los ojos en el agua deseando que la visibilidad no variase. Varió. Todos al agua. Fué rápido. La calidad del agua cambió en el primer metro al una termoclina. A los 4 metros comenzamos a divisar el fondo. El briefing había repartido compañeros y tengo que agradecer a Juan y sobre todo a Enrique, el estar a mi lado cada vez que me colgaba con algún bicho. Abajo las parejas se portaron. El grupo no. No tenía demasiada importancia. Sábiamos que podría pasar y decidimos no forzar la disciplina.

Recorrimos las Raras en sentido de las agujas del reloj. Al menos tres, conocíamos aquello como conocemos el salón de casa. Podríamos haber puesto nombre a todos los congrios, bogavantes, pintos y demás fauna. A estas alturas sólo me interesaba la fauna mas pequeña. Los nudibranquios, actinias, gorgonias blancas, anémonas, padinias, ermitaños y un largo ectétera de animales que hace pocos años no sabía que existían. Mi interés no era sincero. Al menos al principio. Cuando empecé a hacer fotosub, me dí cuenta que mi manifiesta inutilidad me obligaba a usar modelos estáticos porque la velocidad de disparo no era suficiente para que los bichos con aletas aparecieran en el cuadro. No conseguí convencerlos. Falta de comunicación. Empezé por el principio. Conseguí, casi, controlar la velocidad de disparo sin aproximarme a una mala reflex. Anulé el pre-flas. Aprendí a usar el Iso, los modos automáticos, la exposición, la medición por puntos, los filtros digitales, el macro, el flas externo, a desbloquear la cámara cuando usas el zoom y todo ello bajo el agua con una compacta. De vez en cuando consigo alguna foto simpática. Mejor fuera del agua, aunque menos interesante.

Durante el paseo tropezamos entre nosotros en alguna ocasión. Nada importante. La visibilidad oscilaba según la posición en el recorrido. Malo al Nordeste. Malo el Noroeste. Malo detrás del open. Malo al final del grupo. Mejor retrasarme. Aún queriendo, no conseguí descolgarme. Gracias.

El sargazo había crecido deprisa en el último mes y aquello significaba que la claridad a partir de ahora comenzaría a ser más limitada, a no ser que un buen temporal lo arrancara antes de junio. Con todo las calmas de verano y los anticiclones atlánticos crean aguas frías y limpias.

Un melgacho siempre causa expectación. Cuesta no tocarlos. Dificilmente consigues que se muevan y ni siquiera el flash de la cámara consigue sacarlos del letargo en el que parecen vivir eternamente. No deja de ser un tiburón y de ahí la fascinación que despierta encontrarlo. Escapas de sus grandes primos, pero con este te haces el valiente. Interesante. Como la vida misma.

Recordaba la inmersion del día anterior. Localizamos un bajo cerca de la punta de sardiñeiro. 19 metros de máxima. Vimos un águila. La primera. La lente de la cámara se empañó al bajar. En vano cualquier intento de arreglarlo. Lástima de video. Frustrante. Hoy arreglé el problema con barras de sílica.

50 minutos de fondo no estaba nada mal. 14º y 14 metros. Superficie a los 59. El traje seco cumple su función a las mil maravillas. Estibamos equipos y recogimos cubierta. Subí el ancla. Intenté no marearme tras el esfuerzo. Voy mayor. Eran casi las dos y tenía que recoger a la familia para ir a comer a casa de José. Podría bucear a las 5... no. Hoy la familia se iba de fiesta. No todo en esta vida puede, ni debe ser azul.

A pesar del día.

2008-03-30T21:56:00.006+02:00

Cuando sonó el despertador apenas me di tiempo. Me levanté sin pensar. De otra manera me hubiera vuelto a dormir.

Salí de Betanzos a las nueve con tiempo de sobra para llegar, recoger el equipo y estar listo a las diez y media. Ese día buceábamos con Patrimonio. El objeto era recorrer puntos marcados en el GPS y confirmar lo que las bocas y oídos de tantos y tantas generaciones de mariñeros nos habían trasmitido. La inestimable ayuda de los buzos de navaja ,y otros bivalvos, constituían, posiblemente la fuente más valiosa aquel día.

Llegué a Coristanco con un poco de retraso. Llovía con fuerza. Más de lo que exigía la sequía, por desgracia. Aproveché, haciéndole un guiño al placer que suponía tomarme un café en el Tina, para vaciar-exprimir la vejiga. Iba a estrenar traje seco y no quería tener percances. No voy a seguir por este camino. El mal tiempo me retrasó. Cuando llegué empeoraba.

Después de las presentaciones y cargar equipos decidimos encontrarnos en los pantalanes. Lo que quedaba de ellos. El último temporal había acabado con sus ya maltrechos fondeos. Si hay sur porque es sur y si es nordés porque es nordés. Aquí cuando sopla es mejor poner el barco a tierra.

Nos dirigimos hacia Sardiñeiro. Llegados a la marca, nos pusimos los equipos. Primero ellos. Fuimos detrás peinando la zona, tomando como referencia las nasas que dejábamos por tierra. Después de buscar durante media hora abandonamos. Los arqueólogos siguieron por el sur. Ellos estaban ganándose el pan.

A una milla estaba la embarcacion de Manolo. Necesitábamos más datos. En escasos minutos, nos pusimos a su costado. Esperamos hasta que recogió su cupo de navaja. Decidió acompañarnos. Volvimos y se sumergió sobre uno de los puntos ya batidos. Nada. con una facillidad pasmosa subía y bajaba cada 2 minutos. 9 metros. El tiempo empeoraba. Le rogamos que abandonara. Llevaba más de 4 horas con un húmedo de 5 milimetros a 13º de máxima. Dolía verlo. Para el apenas supuso esfuerzo.

Manolo se fué y nosotros subimos. Al rato subió Raul. Había perdido el color. A su compañero no parecía afectarle el frío. Seguíamos en silencio, cansados, la estela de las burbujas que rompían en la superficie. Trazaba círculos o más bien una espiral. Cuando el radio de la misma se convirtió en un punto, las burbujas se hicieron más grandes. Subía. Levantó por encima de su cabeza un trozo de algo. Lo había encontrado. No lo podía creer. Estaba debajo de la Zodiac. Pasamos por ahí varias veces. Nos volvimos a poner los equipos. Nos dejamos caer. Allí estaba. Siempre encuentro gente que encuentra cosas. Tenía suerte.

Habían limpiado una zona de 3 metros de diámetro y en el centro se veía claramente un cilindro de casi dos metros de largo. Esperé a que los expertos sacaran las fotos que precisaran y los contemplé por encima de sus burbujas mientras trabajaban. Las presencias ajenas a ellos no existían. Trabajaban siguiendo un guión. Lentamente. El estudio inicial acabó y no permanecieron allí ni un minuto más. Me acerqué al cañon y lo exploré con los dedos. No sabía si podía o no, pero después de haberme sumergido 3 veces en un día, levantarme, recorrer 120 kilómetros de agua, y pasarlas putas con el traje seco, ya podían darle por el culo a la historia si me negaban los derechos de palpación de objetos antiguos encontrados con esfuerzo.

Domingo 2.

2008-03-03T00:11:00.010+01:00

Me llevé el coche de mi suegra pensando que el familiar lo iban a necesitar. No sabía que tiempo me esperaba al llegar a finisterre. El parte daba mejoría. Quién se cree los partes?. Cogí la autovía no sin dar un pequeño rodeo. La proximidad de las elecciones hacían que el pueblo estuviese tomado por bulldozers y maquinaria afín para la reparación, y propaganda, de las nuevas y viejas carreteras. Maldición- mascullé- gasolina. Salí de la vía antes de entrar en el peaje. Es curioso como el cuerpo se hace al tiempo y buena prueba de ello fue la amable dependiente de la gasolinera. Me pareció extraordinario encontrarme una persona dispuesta a agradar. Con el día que hacía. Llovía, eran las nueve de la mañana y domingo. Como para poner buena cara.

Llegando a Cee, el dia cambió. Aparecieron cada vez retales mas azules y mas grandes. Llamé al instructor para decirle que ya estaba cerca. Eramos nueve ese dia. Bien.

El mar de fondo animó la aproximación ala Galera, en la cara Oeste de La Lobeira Grande. Fondeamos en roca a 9 metros y comenzamos el ritual de preparación de equipos. Briefing. Escuchaba sin mirar . Me tocaba cerrar el grupo. Mala suerte. Con la cámara no es tarea fácil controlar a nadie y hacer fotografía. Había corriente de superficie. Malo, malo. Si en la Galera hay corriente, más abajo tiende a empeorar. Normalmente la situación es al reves en este lugar. Lo sabíamos y decidimos bajar, con un recorrido muy preciso para evitar sustos. Al caer al agua noté frío en los pies. "tengo que cambiar los escarpines". Llevo diciendo lo mismo desde que los compré. Metí la máscara en el agua. 12 metros con visibilidad vertical perfecta. Como en el Caribe. Los 13 grados de diferencia no parecieron importar.

Bajamos por un cantil a los 18 metros sin llegar al fondo. Por debajo otros 8 . Seguimos en línea recta hasta que los petones de eterno granito viraban en dirección Este haciendo que ascendieramos levemente, para encontrar una corriente que, de popa, nos empujaba más rápido de lo deseable. Grandes piedras en un equilibrio imposible. Las fuertes corrientes de la zona, la mayoría del año, hacen que sea difícil encontrar fondos de algas. Las Gorgonias buscan heridas en las rocas para aferrarse al abrigo.

De cuando en vez se podían ver erizos enormes solitarios o en tristes parejas. Dábamos vida, por momentos, al color que la profundidad escondía. Entonces los objetos que se mecían pálidos e inermes, adquirían instantánea y efímeramente vida. No había más luz que las que proporcionaban los focos Cressy Xena de 70W.

Ocasionalmente, en la distancia, bancos de sargos nos observaban. Doncellas, pintos y maragotas, fanecas y fodones, chinchos y jureles. No se acercaban por no molestar y esa era la sensación que te invade, mejor dicho, que te debe de invadir en este medio. No es tu casa. Eres el invitado y como tal debes exigirte cuidado y respeto. Todo lo que ves está vivo. Lo que se mueve y lo que no.

La aproximación en modo macro digital nos enseña una superficie inaccesible. Púas rosas que defienden frágiles formas de vida. El resto de la vegetación la constituyen esponjas amarillas, separadas unas de otras por distancias insalvables, algas marrones, y poco más. La invasión de la intimidad que supone el sistema permite admirar lo que para el ojo pasa desapercibido. Sólo después, ya seco es posible contemplarlo y compartirlo.

El tiempo apremia y la fuerza de la corriente es cada vez mayor. El Jefe hace un gesto inequívoco con el pulgar. Ascendemos. No hay rezagados. Sólo yo. Intento sin éxito conseguir la imagen nítida del buceador haciendo la parada obligatoria que le marca el ordenador.

Hemos permanecido por debajo de los 18 metros unos minutos, en momentos diferentes, como me indica el D6. A duras penas la corriente nos permite hacer la parada.

Por encima de estas piedras han pasado rozando muchos barcos y otros han destripado sus cascos, pero de cualquier manera, todo el que haya entrado un día de temporal, de cerca o de lejos, ha temblado al ver al mar romper en sus piedras.

Todas las que estaban.

2008-02-27T23:11:00.014+01:00

Esperabamos un día como hoy. Hacía ya semanas que planeamos recorrer la Mariña y encontrar las tres anclas. Me llamó esta mañana y, entusiasmado, me emplazó para bucear dos horas después. El reloj del coche marcaba 21,5º y suele acertar, aunque en ese momento me pareció que no reflejaba la realidad. Tenía calor. Había trabajado a primera hora - para ganarme el pan - pensé... mentira. Yo no como pan. Me sentía culpable por ir a bucear a esas horas. Sonreí. Estaba contento.

Entraba en las curvas de Talón y de reojo miraba a través de las gafas de sol hacia el mar. Se adivinaban los bajos de la costa sin demasiada imaginación. Ayudaban los cristales polarizados que eliminan reflejos. Sólo las uso cuando voy a bucear. Eso significaba 10-12 metros de visibilidad, calculé.

No hizo falta tirar del ploter para saber que estábamos justo donde queríamos estar, como le diría Gandalf a Frodo a su llegada a Hobbittown. Veíamos el fondo a casi 14. Largamos y caímos por el cabo en un tiempo récord.

El plan era simple. patear el fondo y agotar los tanques, si hacía falta, hasta encontrar las dichosas anclas que ya se nos habían escapado en otra inmersión.

La primera no se hizo esperar. Casi se podía ver desde la embarcación. Era la Danforth. La de más fácil localización. Estaba situada en el extremo este de la masa rocosa sobre la que buceábamos.

La dejamos atrás y nos dirigimos hacia el noroeste. La brújula digital quedó fija marcando el W. No acertaba a desbloquear el artilugio. Siempre W. Maldije, obviamente para mis adentros, a los fabricantes poco intuitivos, y después de acordarme de sus madres con cariño, o eso quiero creer, pasé a buscar la brújula "de toda la vida" que debía llevar en uno de los bolsillos del Jacket. En ese momento me vino, prístinamente, la imagen de mi hijo de 10 meses probando el sabor de la misma. Maldije a los fabricantes de brújulas por... los maldije sin más. Tardamos un buen rato en encontrar el ancla almirante que ya conocíamos. Si no fuera por el patrón...

Rozábamos los 110 bares y teníamos tiempo para encontrar la última de todas. La tarea no era fácil. De ambos, yo era el único que la había visto pero la inexperiencia era un "ligero" inconveniente. Efectivamente. Llegamos a los 70 bares sin haberla olido. Sin querer, nuestra retina se llenó de imágenes que harían las delicias de cualquier aficionado.Pulpos, grandes congrios, nudibranquios de llamativos colores, gorgonias, anémonas de las grandes, de las pequeñas, y como no el Sr. Andrés. Debe rondar los 10-12 años. O más. No sé a que ritmo crecen estos acorazados, pero espero verlo durante muchos más.

Mi compañero de inmersión bajó su mano para poder ver mi manómetro con un gesto casi imperceptible, aunque ya estaba sobre aviso al advertir segundos antes cómo comprobaba el suyo. No iba a ser la segunda vez. Estaba decidido a saltarme los límites de seguridad antes que emerger sin cumplir el objetivo. No hizo falta. La tenía delante mía. Llevaba segundos mirando en ese sentido y no lo había advertido. Era fantástica. La fotografié por segunda vez. Después de dos intentos fallidos por encontrarla completé el registro fotográfico hasta agotar la memoria. A esas alturas también Fer hacía conjeturas acerca de a quién se le había caído el pesado objeto que su, también pesado compañero, se afanaba por fotografiar. Llegaba el momento de subir. Y en la tarjeta de memoria las tres anclas de una sola inmersión.

El Casón

2008-02-19T21:53:00.006+01:00

Este verano buceamos en él. Y sobre él. Llegamos allí con exceso de equipaje y lo pagamos a la vuelta. Era un día claro y al pasar por la punta del Cabo volvimos a comprobar que en mar abierto siempre hace frío. Eramos 12 y bien avenidos. Nos acompañaba Charles Stirling, su mujer y Chris, un buen amigo. El primero, Charles con más de 65 años, es fotógrafo profesional y trabaja para revistas como National Geographic y la organización Pady Internacional, y ha recibido premios suficientes , para hacer que Helmut Newton le rindiera pleitesía (si estuviera vivo). Su mujer le acompañaba sin despegarse de su lado, sirviéndole ocasionalmente de modelo. Fantástica buceadora.

Pasamos ante la mole del centolo, que me sumió en el oscuro pensamiento de desastre, que debió invadir al capitán del Blas de Lezo cuando se dió cuenta, ya tarde, que los bajos, que no describían sus cartas, estaban acuchillando sin piedad el estómago de su barco. Cruzamos Mar de Fora y alcanzamos el cabo de la Nave. Pasamos por Punta Longa y nos dejamos guiar por el GPS hasta que el ploter marcó 1,5 metros, señalando el punto más alto del castillo de popa. Largamos el rezón.

Briefing y al agua. No es conveniente esperar mucho tiempo en superficie porque el mar de fondo acaba recordándote, gráficamente, tu última comida. Bajamos por el cabo hasta el fondo de arena y, reunidos en pequeños grupos, comenzamos el paseo. No sin cierta dificulta avanzamos por estribor. Recorremos parte de la banda hasta llegar a la mitad aproximadamente, atravesando retorcidos hierros, planchas y tubos, largos tubos de acero.

Alguno de ellos es ya la vivienda habitual de congrios que, en más de media docena, llegamos a contar en todo el recorrido. Son primeras viviendas de esas ajustaditas que tienen todo en un ambiente, pero que engordando un par de kilos tienen que buscar algo más grande o irse a vivir a el extrarradio. El resto del paseo es decepcionante en cuanto a vida se refiere. Algunos sargos, doncellas, y poco más.

Es un pecio cerca de la costa, a no mas de 200 metros. Los peces buscan tierra y refugio, pero tan cerca de la costa prefieren esta al pecio. Sí, parece una buena explicación. Estamos encima de las bodegas de carga y encontramos, amontonadas, placas de metal de uno por un metro. Decoran gran parte de la superficie correspondiente a la bodega de carga. El resto de lo que se ve son tubos otra vez, unas veces ordenados en pilas, otras con tendencia al caos. Cerca de la proa con 10 metros de agua llegamos a una estructura cilindrica de 4 metros de diametro que rodeamos y constituye el paso a la banda de babor. Esto es caótico. Los tubos ocupan todas las direcciones del espacio incluso aquellas imposibles. No constituyen un riesgo excesivo para el buceo. Los problemas comienzan cuando el reflujo de la marea hace que avancemos penosamente. También la corriente lateral es más intensa en babor.

Algún pulpo perdido y doncellas que pasan con prisa, perseguidas por algún imaginario caballero, dejando leves estelas de color, son toda la animación que supone esta banda. Damos la vuelta para pasar al otro lado e intentar volver por donde hemos venido. Desandamos el camino hasta la popa, y hacemos recuento de bares. Aún queda para una última incursión entre las sombras del castillo. Las aristas que dejó el desguace hace que miremos con cuatro ojos cada apoyo entre planchas de metal. Descubrimos que, desde los restos de la estructura y a través de los portillos, se puede observar un espacio vacio en su interior.

Las potentes lámparas de Cressy apenas dejan ver el final. Restos de uso personal, enseres de cocina y suposiciones al respecto. Hay que buscar una entrada. El resto del grupo se reune metros más atrás para comenzar el ascenso. Han visto los ejes que albergaron las hélices y ahora deciden subir. Intento buscar grandes portillos sin suerte. Asciendo lentamente pensando en la próxima inmersión. Hemos esperado semanas para llegar aquí. Pasaran meses antes de volver.

La bajada de San Valentín

2008-02-14T21:17:00.000+01:00

He tenido un regalo!!! (espero que no hayan tenido que matar a nadie para hacerlo!
Hoy hemos decidido bucear en "La Mariña", lugar de hundimiento de muchos y muy diferentes barcos. El GPS nos señala donde largar el rezón. La marca en el GPS corresponde a un pez. La rutina del equipo hace que a veces no prestemos demasiada atención y por poco esta vez "alguien" se lo pone antes de comprobar si la grifería está abierta. Hoy estreno flash y doy por supuesto que la primera vez es la de los grandes errores. De hecho he tenido que improvisar un adaptador para la fibra óptica. Trabaja. Queremos encontrar, de nuevo, y balizar por 1ª vez las anclas que vimos en una ocasión. Caemos a plomo por el cabo y llegamos a fondo de roca a los 16 metros. La visibilidad es sólo regular (5-7 metros). Después de ajustar equipos buscamos el "Pez" que no es otro que el señor Andres, un bogavante de dudosa reputación que puede llegar a los 3 kilos bien pesados. Siempre en la misma cueva. Fer me hace retroceder para que vea el ancla que se encuentra a 10 metros del Sr. Andres. Es de tipo almirante con un cepo recto en el tope, que acaba en una bola de al menos 20 cms de diametro. Es antigua, al menos de siglo XVIII, o al menos eso es lo que me dicen los articulos y libros que hemos encontrado en la red

Retrocedemos sobre nuestros pasos y nos dirigimos hacia el Este pensando que allí vamos a encontrar lo que hemos venido a buscar. Las algas nos impedían ver con claridad el fondo. Aún así, sabíamos que al menos una de las anclas estaría sin arenar al estar sobre piedra. Seguimos buscando en paralelo intentendo abarcar la máxima extensión posible. Nada

Hemos decidido con 100 bares cambiar la direccion y nos dirigimos al norte buscando menos agua. La carrera que nos damos hace que agotemos rápidamente nuestras cargas. Pero.. Bingo! acabamos de encontrar la Danforth. Con un metro y pico de largo y demasiado cerca de la costa (apenas 200 metros), debió pertenecer a un mercante, que debió usarla de freno de emergencia.

Me da tiempo de sacar algunas fotos para documentar el ancla, y dar fe, pero el tiempo apremia y llevamos 50 minutos de fondo. Acabo de entrar en la reserva y no conviene esperar. Mi compañero me hace señas para que espere y decide dar un corto paseo en circulo mientras me entretengo intentando desacer el nudo de la boya Deco que quiero estrenar, a pesar de no precisarla. En vano. Otra lección: cualquier cosa que quiera hacer bajo el agua mejor tenerla prevista, porque aquí las cosas no funcionan como en la superficie y menos cuando de tu Jacket cuelga, una lampara de 70W que pesa un kilo, una camara con su correspondiente flash y tus manos no responden por el frío. Mejor que pase a 10 metros que a 40. La próxima vez irá perfectamente estibada.

Resultado: dos anclas, varias nasas perdidas, la visita al Sr. Andrés, 57´, 12 grados de frío húmedo del Norte, 17,2 metros de máxima y de nuevo esa sensación de volver a nacer al llegar arriba y el sentimiento de que dejas algo abajo... donde está mi compañero?!!

fin de semana

2008-02-12T01:00:00.000+01:00

El sabado fuimos a remojarnos en medio de la ría. Por si alguien quiere saber el lugar os aconsejo utilizar estas coordenadas en Google Earth: 42º 52´28 65" N, 9º 13´33 46" O. es decir en medio de nada. Nada? Nada es como parece bajo el azul. Sólo el paseo hizo que valiera la pena el dejar un ratito a la mujer y al niño para echarlos de menos. 18º, calma chicha y el ronroneo del motor. Aunque la conversación con Fer siempre es instructiva, casi prefería no tenerla para mejor disfrutar el momento. No fuimos allí por casualidad. Un viejo lobo nos contó que la zona daba peixe y subía el fondo. Una vez señalado el lugar aproximado y con el plotter haciendo el resto, la cosa no dejaba dudas. Largamos el rezón y me sorprendí con el equipo montado, puesto y revisado sin haber pensado en lo que hacía. Lo comprobé una vez más y tras revisar el de mi compañero sólo nos dejamos caer. El fondo se hallaba 28 metros más abajo y la visibilidad no pasaba de 4 metros. recorrimos a oscuras la distancia que nos separaba del fondo y si no es por el ordenador hubiera sido difícil saber la velocidad de descenso. A los 18 metros el azul se abrió y nos descubrió el objetivo. Como siempre, la misma sensación de ingravidez que me invade cuando alcanzo flotabilidad, justo en el último momento. Como si una goma gigante se tensara antes del segundo final y no devolviera el tirón...más o menos así. Hincho el pecho para acabar de ajustar el equipo cuelgo el foco y enciendo la cámara. Los parámetros no son tan fáciles de ajustar como en la cámara de siempre. El fondo no es como los de arena próximos a la costa. nos encontramos en un desierto de roca y gorgonias inertes. Sin corriente abajo, las gorgonias rojas pierden primero el color y luego la gracia. sólo cuando los 5400ºK del foco sorprenden su tranquilidad, recuperan el color y el arte. Los congrios vigilan a la entrada de las cuevas, y por raro que parezca 3 en un espacio parecido al dormitorio de mi casa no es algo frecuente. Los sargos estaban de paseo en otros lares y sólo las fanecas, alguna sarreta, y parejas de serranos en la intimidad de sus domicilios observaban curiosos nuestro paso.

Acabamos la inmersión y dejamos tras nuestra un monton de pequeños peces que decidieron unirse a la expedición. el lugar es interesante. Lo marcamos en el GPS como poco interesante. Volveremos allí para enseñar los congrios, algún pulpo y las gorgonias que dejamos atras.

El ascenso ha sido lento, como siempre que bajo con el instructor del centro de buceo. El frío comienza a herirnos a pesar del traje semiseco de 7 mm. La parada obligatoria acaba por convencerme de la necesidad de usar un traje seco para el invierno. 11º de minima y 13º de máxima. Eso es frío y lo demás .... historias

Buceo en Finisterre

2008-02-05T01:54:00.001+01:00

Hace dos años que comenzé a bucear en este mar y todavía no me he cansado de bajar una y otra vez. Pocos mares cambian tanto como este de verano a verano. Este año me he propuesto compartir lo que se puede ver aquí abajo. Las fotos estan realizadas con una compacta canon IXUS 850 IS. Por ahora el presupuesto no deja sitio para un flash externo pero todo se andará.